Eterno retorno, con permiso de Mircea Eliade

Mira, Antonia:
Del fondo de las amontonadas hojas en miles de otoños se ha levantado una invisible oruga de futura mariposa del pasado. Olor cálido y húmedo de la tierra que se hace más tierra, que vuelve a la tierra.
Hay un ciclo redondo de inusuales convergencias, desde aquí hasta aquí, como si nunca fuera el movimiento; como si todo el tiempo que sucede fuese el mismo instante infinito que nunca pasara, que jamás acabara de ser.
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Farol

¿Te das cuenta, querida Antonia, cuán largo es el camino de la liberación?
Media vida construyendo. Media vida deconstruyendo, para llegar hasta tí, querida, amada Antonia.
Mira los momentos.
La memoria ya hace tiempo dejó de alcanzar -esfuerzo inútil-.
Los tiempos. Los tiempos, querida mía.
Los tiempos. Las gentes. Y la única Luz que guía durante todo el recorrido. No puedo esconderme ni esconderla. Ahí vas tú con ella.
Recuerdo a una mujer sentada en la entrada de una casa sosteniendo un farol:
La espera en aquel momento.
El punto de inflexión.
La iluminación primera. La poesía, la pintura. La Belleza.
Antonia, posiblemente, ya eras ella. Sin decirlo, pero sin ignorarlo.

Aprender.

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Sonido interior

Sobre la sensibilidad exacerbada meditan los demonios del ego sutil.
Sube complicándose hacia la nada, mas la nada se diluye y no logra entender.
Respira, respira, respira, respira.
Abejorros, flautas y campanas. Sangre.
Arpas, viento entre las ramas. Sangre.
Corona de Silencio. Sangre.
Vuelve desde el espejo constante a mirarte de frente recibiendo la luz.
Blanca, blanca, blanca, blanca.
Haz que gire la rueca incansable y no pierdas ni un movimiento.
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